拾光集
把散落的日子，捡起来，写成字。
随笔
84 篇-
清晨的菜市场
六点半的菜市场，是这座城市醒得最早的地方。摊贩们把青菜一捆捆码好，水珠还挂在叶子上，像刚从地里摘下来。豆腐摊的老板娘在切豆腐，刀起刀落，白嫩嫩的方块排成一排。 我常去买菜的那家，老…
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桂花落
傍晚下楼倒垃圾，忽然闻到一阵桂花香。不是浓的那种，是若有若无的，像谁在远处喊你的名字，又像你没听清。循着香味找过去，小区墙角有一棵桂花树，开了。 桂花是很小气的花，小得几乎看不见，…
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修表匠
街角有个修表摊，摊主姓周，六十多岁，戴着一只放大镜，像一只停在时间上的老鸟。他的摊子很小，一张桌子，几把小镊子，一个玻璃罩，罩子里躺着手表的心脏，密密麻麻的齿轮。 我拿表去修，是父…
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夜雨
凌晨两点，雨声把我叫醒。不是惊醒，是轻轻叫醒——像有人隔着窗，用指节不紧不慢地敲了三下。我躺着没动，让耳朵先醒过来。 雨落在雨棚上是密的，落在树叶上是碎的，落在水泥地上是整片的。同…
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地铁末班车
末班地铁上的人，和白天的不一样。白天大家都绷着，像上紧的发条；到了这个点，发条松了，疲惫就挂在脸上，明明白白的。 我对面坐着一个穿西装的年轻人，领带歪了，手机屏幕亮着，是一条没发出…
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老巷子的清晨
老巷子的清晨，是从第一声鸟鸣开始的。不是闹钟的响，是自然的醒，是光从窗户缝里钻进来，照在地板上，照在墙上，照在还在睡觉的人脸上。 我住在老巷子的第三年，才真正听懂了清晨的声音。五点…
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灯下
台灯的光是一个小圈，圈外是黑夜，圈里是书页。我喜欢这种明暗分明的时刻：世界被简化成灯光够得着的这一小块，其余的，都交给黑暗保管。 读书读到一半抬头，看见玻璃窗上自己的倒影。我盯着看…
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深夜的便利店
凌晨一点的便利店，是城市最温柔的角落。灯光明亮得有些过分，像谁在深夜里点了一盏等你的灯。 我常去的那家，店员是个二十出头的姑娘，总是戴着耳机，低头看手机。我去买水，她抬头扫一眼，扫…
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阳台上的薄荷
阳台上的薄荷又长疯了。这盆薄荷是去年春天从一个老太太的摊上买的，五块钱，她说"好养活"。果然好养活——水浇多了长，浇少了也长，剪了枝插水里，过几天又是一盆。 薄荷大概是植物里的乐观…
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父亲的自行车
父亲的自行车是永久牌的，黑色，二八大杠，后座绑着一块海绵。小时候我坐在后座上，手紧紧抓着父亲的衣角，风从耳边呼呼吹过，我觉得那是世界上最快的车。 父亲骑车很稳，从不急刹。遇到坑洼，…
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菜市场的鱼贩
菜市场的鱼贩姓李，四十多岁，围裙上总是湿漉漉的，手上沾着鱼鳞，像穿了一件银色的衣服。他的摊子不大，几个塑料盆，几把刀，一堆活蹦乱跳的鱼。 老李杀鱼很快。抓起一条鱼，往案板上一摔，鱼…
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旧信件
搬家收拾东西，从书柜最深处翻出一个鞋盒，里面是一沓信。信封都黄了，邮票还贴在上面，盖着十几年前的邮戳。我坐在纸箱中间，一封一封看，像看一个陌生人的生平——直到看见自己的名字，才想起…
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秋天的银杏
小区门口有两棵银杏，一到秋天就黄了，黄得透亮，像谁把阳光揉碎了撒在叶子上。风一吹，叶子就飘下来，飘飘悠悠的，像蝴蝶，又像信。 我最喜欢银杏落叶的时候。不是扫干净的那种，是铺满一地的…
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修鞋匠
街角有个修鞋摊，摊主是个五十多岁的男人，姓王，大家都叫他王师傅。他的摊子很小，一台手摇补鞋机，几把锤子，几根针，一堆线。 王师傅修鞋很认真。他接过鞋，先看看，摸摸鞋底，捏捏鞋面，然…
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煮一壶咖啡，写半行代码
手冲咖啡和写代码很像：都是把混沌的东西，一点点滤成清澈的。磨豆的时候，豆子在磨盘里发出细密的碎裂声；敲代码的时候，思路在键盘上发出细密的撞击声。两种声音叠加在一起，就是我一天里最舒…
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夏天的西瓜
夏天的西瓜是一年里最甜的东西。不是糖的甜，是太阳的甜，是雨水的甜，是土地攒了一整个春天的甜。 小时候，西瓜是论个买的。父亲骑着自行车，后座绑着两个大西瓜，从乡下拉回来。西瓜很大，一…
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深夜的出租车
深夜的出租车，是一座城市的移动日记。司机见过太多故事，却从不讲出来。他们只是开车，听收音机，看路灯一盏一盏往后退。 我常坐深夜的出租车。司机大多是中年人，话不多，偶尔问一句"去哪"…
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火车站
火车站是这个城市最诚实的地方。飞机场里的人都端着，火车站的人不端——大包小包，拖家带口，把日子都写在脸上。 候车厅里，一个父亲蹲在行李箱旁边，把橘子剥给儿子吃。儿子一边吃一边问："…
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老茶馆
老茶馆在巷子深处，招牌上的字褪了色，像老人的白发。茶馆不大，十几张桌子，几十把竹椅，一个柜台，柜台上摆着一排茶壶。 茶馆老板姓张，六十多岁，头发花白，总是穿着一件灰色的中山装。他泡…
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冬天的烤红薯
冬天的烤红薯，是街头最温暖的存在。不是红薯本身温暖，是那个烤红薯的炉子温暖，是那个卖红薯的人温暖。 卖烤红薯的大爷姓刘，六十多岁，推着一辆三轮车，车上架着一个铁皮炉子，炉子里烧着炭…
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一碗面
深夜加班回来，巷口的拉面馆还亮着灯。老板认得我，不等我开口就说："老样子？"我点头。他转身拉面，面团在手里抻开、对折、再抻开，动作像呼吸一样自然。 面端上来，热气糊了眼镜。我低头吃…
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深夜的厨房
深夜的厨房，是一天中最温暖的地方。不是厨房本身温暖，是那个在厨房里忙碌的人温暖，是那盏在黑暗中亮着的灯温暖。 我常在深夜的厨房里煮面。不是饿，是想煮。想听水开的声音，想闻面条的香味…
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雨天的书店
雨天的书店，是一座城市最安静的角落。窗外雨声潺潺，窗内书页翻动，两种声音交织在一起，像一首没有歌词的曲子。 我常去的那家书店在巷子深处，不大，两层楼，一楼卖新书，二楼卖旧书。书店的…
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雪落之前
天气预报说今晚有雪。傍晚的天空灰得很有耐心，像一张等着落笔的纸。整个城市都在等：等风先停，等云再低一点，等第一片雪落下来。 我站在窗前，忽然想起小时候。那时下雪是大事，学校会提前放…
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老裁缝
巷子里有个老裁缝，姓孙，六十多岁，戴着一副老花镜，坐在一台缝纫机前，踩得哒哒响。 孙师傅做衣服很讲究。他量尺寸很仔细，胸围、腰围、臀围、肩宽、袖长，每一个尺寸都要量三遍。他说"衣服…
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秋天的第一杯茶
立秋那天，气温没有半点要降的意思，但我还是在茶柜深处翻出一包去年的铁观音。包装袋上印着"春茶"两个字，纸已经微微泛黄，像一封过了季的信。 茶叶还在，香气却散了大半。沸水冲下去，叶片…
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深夜的面馆
深夜的面馆在巷子深处，招牌上的灯坏了一半，但还亮着。馆子不大，几张桌子，十几把凳子，一个灶台，灶台上架着一口大锅，锅里煮着面条。 老板姓周，五十多岁，胖，总是系着一条白围裙，手上沾…
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春天的油菜花
春天的油菜花，是一年里最灿烂的颜色。不是红，不是紫，是黄，是那种明亮的、耀眼的、让人心情变好的黄。 小时候，老家门前有一大片油菜花田。每年春天，油菜花开了，整片田野都黄了，黄得耀眼…
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修伞匠
街角有个修伞摊，摊主是个六十多岁的老人，姓吴，大家都叫他吴师傅。他的摊子很小，一张桌子，几把伞，一些零件。 吴师傅修伞很在行。他接过伞，先看看，撑开，合上，再撑开，然后说"哪里坏了…
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书架上的灰尘
周末大扫除，擦到书架的时候，我停住了。架上的书排得整整齐齐，但最上面一排，积了一层薄薄的灰。 我抽出一本，翻开扉页，上面写着购书日期和一句当时的心情。有的写着"今天辞职，想读点厚的…
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夏夜的萤火虫
小时候，夏夜的萤火虫是一年里最美的风景。不是灯，不是星，是活的，是飞的，是会发光的小精灵。 老家在乡下，房子后面有一片竹林。每年夏天，竹林里就有萤火虫。它们飞来飞去，一闪一闪的，像…
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老照相馆
巷子里有个老照相馆，招牌上的字褪了色，像老人的白发。馆子不大，一间门面，一台相机，一个背景布，一个修图的老先生。 照相馆老板姓陈，七十多岁，头发花白，总是穿着一件灰色的中山装。他拍…
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旧书摊
街角有个旧书摊，摊主是个七十多岁的老人，戴着一副老花镜，坐在竹椅上，手里拿着一本书，看得入神。 书摊不大，一张桌子，几块木板，上面堆满了书。有小说，有散文，有诗集，有杂志，还有一些…
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秋天的柿子
秋天的柿子，是一年里最甜的水果。不是糖的甜，是太阳的甜，是秋风的甜，是时间攒了一整个夏天的甜。 小时候，老家院子里有一棵柿子树。每年秋天，柿子红了，挂满枝头，像一盏盏小灯笼。我常站…
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街角的修锁匠
街角有个修锁摊，摊主姓马，六十多岁，戴着一副老花镜，坐在竹椅上，手里拿着一把锁，看得入神。他的摊子很小，一张桌子，几把钥匙，一些零件。 马师傅修锁很在行。他接过锁，先看看，听听声音…
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老巷子的雨
老巷子的雨，和城里的雨不一样。城里的雨是急的，是吵的，是让人烦躁的。老巷子的雨是慢的，是静的，是让人安心的。 我住在老巷子的第三年，才真正听懂了雨的声音。雨落在瓦片上，是滴答滴答的…
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老巷子的夜
老巷子的夜，和城里的夜不一样。城里的夜是亮的，是吵的，是让人失眠的。老巷子的夜是暗的，是静的，是让人安睡的。 我住在老巷子的第三年，才真正听懂了夜的声音。夜里十点，巷子里的人开始睡…
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老巷子的四季
老巷子的四季，和城里的四季不一样。城里的四季是模糊的，是混杂的，是让人分不清的。老巷子的四季是清晰的，是分明的，是让人感动的。 我住在老巷子的第三年，才真正看懂了四季的变化。春天，…
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夏日的冰棍
夏日的冰棍，是一年里最凉的东西。小时候，冰棍是论分买的。母亲常给我买冰棍，一角钱一根，绿豆的，红豆的，奶油的。我常坐在门槛上吃冰棍，一边吃一边看蚂蚁搬家。后来城里买冰棍，都是超市里…
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秋雨绵绵
秋雨绵绵，是一年里最温柔的季节。不是夏天的暴雨，是细细的，像谁在远处低语。我常在秋雨里散步，不打伞，让雨淋在身上。雨落在脸上，凉凉的，像谁在抚摸。小时候，母亲常在秋雨里等我放学，她…
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老理发店
巷子里有个老理发店，招牌上的字褪了色。店主姓李，六十多岁，手稳。他理发很讲究，先洗头，再剪，再吹。他理了四十年的发，从平头理到分头。他说头发是有感情的，理久了就顺手了。后来巷子里的…
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深夜的烧烤摊
深夜的烧烤摊在巷子口，招牌上的灯坏了一半。摊主姓王，四十多岁，胖，总是系着一条黑围裙。他烤串很在行，肉串、菜串、豆腐串，什么都烤。我常去吃夜宵，王老板认得我，问今天吃什么。后来巷口…
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春耕时节
春耕时节，是一年里最忙的时候。父亲常在田里干活，他犁田，播种，浇水，弯着腰。我常在田埂上坐着，看父亲干活，看蝴蝶飞。母亲常送饭到田里，她说别累着了。父亲说不累，春天要赶时间。后来我…
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老鞋匠
街角有个老鞋匠，姓赵，六十多岁。赵师傅修鞋很认真，他接过鞋，先看看，摸摸鞋底。他修了三十年的鞋，从皮鞋修到运动鞋。他说鞋子是有感情的，穿久了就合脚了。后来街角要拆迁，赵师傅的摊子没…
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冬日的火锅
冬日的火锅，是一年里最暖的东西。不是火锅本身暖，是那个围在一起的人暖。我常和朋友去吃火锅，点一锅鸳鸯锅，涮肉、涮菜、涮豆腐。大家一边吃一边聊，热气腾腾的，像谁在拥抱。后来朋友们各自…
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夏日的蝉鸣
夏日的蝉鸣，是一年里最吵的声音。不是烦，是热闹，像谁在开演唱会。小时候，老家院子里有一棵大树，树上住着一群蝉。每天清晨，蝉就开始叫，叫到晚上。我常在树下乘凉，听蝉鸣，看星星。后来我…
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老铁匠
巷子里有个老铁匠，姓孙，七十多岁。孙师傅打铁很在行，他接过铁，先烧红，再锤，再淬火。他打了一辈子的铁，从菜刀打到锄头。他说铁是有感情的，打久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，铁…
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秋收时节
秋收时节，是一年里最忙的时候。父亲常在田里干活，他收割，脱粒，装袋，弯着腰。我常在田埂上坐着，看父亲干活，看稻子金黄。母亲常送饭到田里，她说别累着了。父亲说不累，秋天要赶时间。后来…
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深夜的酒吧
深夜的酒吧在巷子深处，招牌上的灯闪着。酒吧不大，几张桌子，一个吧台，一个调酒师。我常去酒吧坐坐，点一杯酒，听歌。酒吧里的客人大多是深夜里的人，有人喝了酒哭，有人喝了酒笑。调酒师话不…
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老木匠
巷子里有个老木匠，姓周，七十多岁。周师傅做木工很讲究，他选木，量尺寸，锯，刨，凿，组装。他做了一辈子的木工，从桌子做到椅子。他说木头是有感情的，做久了就顺手了。后来巷子里的店一家家…
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春日的风筝
春日的风筝，是一年里最自由的东西。小时候，父亲常给我做风筝。他拿竹篾，扎成骨架，糊上纸，画上图案。我常在田野里放风筝，风筝飞得很高，像鸟一样。后来我长大了，去了城里，老家越来越少回…
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老豆腐坊
巷子里有个老豆腐坊，招牌上的字褪了色。坊主姓刘，六十多岁，总是系着一条白围裙。他做豆腐很讲究，黄豆要泡一夜，磨成浆，过滤，煮开，点卤。他做了一辈子的豆腐，从豆腐做到豆干。后来巷子里…
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冬日的炉火
冬日的炉火，是一年里最暖的东西。小时候，老家有一口炉子，冬天生火，取暖，做饭。我常坐在炉子旁边，烤火，听祖母讲故事。炉火很旺，映红了脸。后来我长大了，去了城里，老家越来越少回了。每…
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夏日的池塘
夏日的池塘，是一年里最热闹的地方。小时候，老家门前有一个池塘，夏天荷花开了，很美。我常在池塘边钓鱼，捉蝌蚪，看蜻蜓。母亲常在池塘边洗衣服，她一边洗一边和邻居聊天。后来我长大了，去了…
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老篾匠
巷子里有个老篾匠，姓吴，七十多岁。吴师傅编竹篮很在行，他劈竹，刮青，编织，成型。他编了一辈子的竹篮，从菜篮做到果篮。他说竹子是有感情的，编久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，篾…
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秋日的落叶
秋日的落叶，是一年里最美的风景。不是花，不是草，是时间的碎片。我常在秋日里散步，看落叶飘落，听落叶沙沙。落叶落在地上，像谁在写信。小时候，我常捡落叶，夹在书里，像收藏一个秋天。
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深夜的药房
深夜的药房在巷子口，招牌上的灯亮着。药房不大，一个柜台，一个药剂师。我常去买药，药剂师认得我，问哪里不舒服。深夜的药房，是城市最温柔的地方，它告诉深夜里的人：你不是一个人。
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老陶匠
巷子里有个老陶匠，姓郑，七十多岁。郑师傅做陶很讲究，他选土，揉泥，拉坯，修坯，上釉，烧制。他做了一辈子的陶，从碗做到罐。他说泥土是有感情的，做久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了…
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春日的雨
春日的雨，是一年里最温柔的季节。不是夏天的暴雨，是细细的，像谁在低语。我常在春雨里散步，不打伞，让雨淋在身上。雨落在脸上，凉凉的，像谁在抚摸。小时候，母亲常在春雨里等我放学，她撑着…
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老纸扎店
巷子里有个老纸扎店，招牌上的字褪了色。店主姓王，七十多岁，手巧。他做纸扎很讲究，扎骨架，糊纸，画画，上色。他做了一辈子的纸扎，从灯笼做到花圈。他说纸是有感情的，做久了就顺手了。后来…
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夏日的暴雨
夏日的暴雨，是一年里最猛烈的雨。不是春雨的温柔，是倾盆的，像谁在倒水。我常在暴雨里奔跑，不打伞，让雨淋在身上。雨落在脸上，凉凉的，像谁在拍打。小时候，我常在暴雨里玩耍，母亲常喊我回…
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老漆匠
巷子里有个老漆匠，姓冯，七十多岁。冯师傅刷漆很讲究，他选漆，调色，刷漆，打磨。他刷了一辈子的漆，从家具做到门窗。他说漆是有感情的，刷久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，漆匠铺还…
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秋日的月亮
秋日的月亮，是一年里最圆的月亮。不是春天的朦胧，是明亮的，像谁在微笑。我常在秋月下散步，看月亮，看星星。月亮照在地上，像谁在铺路。小时候，祖母常在秋月下讲故事，她摇着蒲扇，指着月亮…
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深夜的医院
深夜的医院在巷子尽头，招牌上的灯亮着。医院不大，一个大厅，几个病房。我常去医院看望朋友，医生认得我，问怎么了。深夜的医院，是城市最安静的地方，它告诉深夜里的人：你不是一个人。
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老弹棉花匠
巷子里有个老弹棉花匠，姓陈，七十多岁。陈师傅弹棉花很在行，他弹棉花，蓬松，装袋，缝制。他弹了一辈子的棉花，从被子做到枕头。他说棉花是有感情的，弹久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关…
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冬日的雪
冬日的雪，是一年里最纯洁的东西。不是雨的潮湿，是干净的，像谁在铺纸。我常在雪地里行走，听雪沙沙，看雪白。雪落在地上，像谁在画画。小时候，我常在雪地里堆雪人，打雪仗，母亲常喊我回家。
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老剃头匠
巷子里有个老剃头匠，姓黄，七十多岁。黄师傅剃头很讲究，他洗头，剃头，吹风。他剃了一辈子的头，从平头剃到光头。他说头发是有感情的，剃久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，剃头铺还在…
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春日的花
春日的花，是一年里最美的风景。不是秋天的落叶，是绽放的，像谁在微笑。我常在春花里散步，看花开，闻花香。花落在地上，像谁在写信。小时候，我常在花丛里捉蝴蝶，母亲常喊我回家。
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老磨刀匠
街角有个老磨刀匠，姓杨，七十多岁。杨师傅磨刀很在行，他磨刀，开刃，抛光。他磨了一辈子的刀，从菜刀磨到剪刀。他说刀是有感情的，磨久了就顺手了。后来街角要拆迁，磨刀摊没了。
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夏日的风
夏日的风，是一年里最热的风。不是春风的温柔，是炙热的，像谁在吹气。我常在夏风里行走，听风呼呼，感受风热。风吹过脸上，热热的，像谁在拥抱。小时候，我常在夏风里放风筝，父亲常喊我回家。
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老补锅匠
巷子里有个老补锅匠，姓徐，七十多岁。徐师傅补锅很在行，他补锅，焊接，抛光。他补了一辈子的锅，从铁锅补到铝锅。他说锅是有感情的，补久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，补锅铺还在。
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秋日的风
秋日的风，是一年里最爽的风。不是夏风的炙热，是凉爽的，像谁在抚摸。我常在秋风里散步，听风沙沙，感受风凉。风吹过脸上，凉凉的，像谁在问候。小时候，我常在秋风里放风筝，母亲常喊我回家。
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老修伞匠
街角有个老修伞匠，姓朱，七十多岁。朱师傅修伞很在行，他修伞，换骨，缝面。他修了一辈子的伞，从油纸伞修到布伞。他说伞是有感情的，修久了就顺手了。后来街角要拆迁，修伞摊没了。
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冬日的风
冬日的风，是一年里最冷的风。不是秋风的凉爽，是刺骨的，像谁在割脸。我常在冬风里行走，听风呼呼，感受风寒。风吹过脸上，冷冷的，像谁在警告。小时候，我常在冬风里跑步，父亲常喊我回家。
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老修表匠
巷子里有个老修表匠，姓胡，七十多岁。胡师傅修表很讲究，他修表，清洗，上油，调试。他修了一辈子的表，从机械表修到电子表。他说表是有感情的，修久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，修…
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春日的阳光
春日的阳光，是一年里最温柔的光。不是夏日的烈，是和煦的，像谁在微笑。我常在春光里散步，看花开，感受光暖。阳光照在身上，暖暖的，像谁在拥抱。小时候，我常在春光里放风筝，母亲常喊我回家…
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老修锁匠
街角有个老修锁匠，姓郭，七十多岁。郭师傅修锁很在行，他修锁，配钥，调试。他修了一辈子的锁，从挂锁修到密码锁。他说锁是有感情的，修久了就顺手了。后来街角要拆迁，修锁摊没了。
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夏日的阳光
夏日的阳光，是一年里最烈的光。不是春光的温柔，是炙热的，像谁在烧烤。我常在夏日里行走，听蝉鸣，感受光热。阳光照在身上，热热的，像谁在拥抱。小时候，我常在夏日里游泳，父亲常喊我回家。
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老修鞋匠
巷子里有个老修鞋匠，姓何，七十多岁。何师傅修鞋很认真，他修鞋，缝面，粘底。他修了一辈子的鞋，从皮鞋修到运动鞋。他说鞋是有感情的，修久了就顺手了。后来巷子里的店一家家关了，修鞋铺还在…
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秋日的阳光
秋日的阳光，是一年里最暖的光。不是夏日的烈，是和煦的，像谁在微笑。我常在秋日里散步，看落叶，感受光暖。阳光照在身上，暖暖的，像谁在拥抱。小时候，我常在秋日里放风筝，母亲常喊我回家。
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老裁缝铺
巷子里有个老裁缝铺，招牌上的字褪了色。店主姓林，七十多岁，戴着一副老花镜。他做衣服很讲究，量尺寸，裁剪，缝制，熨烫。他做了一辈子的衣服，从中山装做到西装。后来巷子里的店一家家关了，…
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冬日的阳光
冬日的阳光，是一年里最珍贵的光。不是秋日的暖，是稀有的，像谁在施舍。我常在冬日里晒太阳，看天空，感受光暖。阳光照在身上，暖暖的，像谁在拥抱。小时候，祖母常在冬日里晒太阳，她摇着蒲扇…
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老茶馆的故事
老茶馆在巷子深处，招牌上的字褪了色。茶馆老板姓张，六十多岁，头发花白。他泡茶很讲究，先温壶，再放茶叶，再注水。茶馆里的客人大多是老人，他们早上来，点一壶茶，坐一上午。后来巷子里的店…
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深夜的食堂
深夜的食堂在巷子深处，招牌上的灯亮着。食堂不大，几张桌子，一个厨房。老板姓李，五十多岁，胖，总是系着一条白围裙。他做菜很讲究，选料，切配，烹饪，装盘。我常去吃夜宵，李老板认得我，问…
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